HACIA MITAD DE NOVIEMBRE (2)

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Recordando, con nostalgia, en el balance final
Los momentos de cariño pasados en compañía
Las ilusiones compradas en esa tienda que fían
Y sobre todo esos viajes en los que no te fue mal.

Y pondremos como antaño, los puntos sobre las íes
Sin solventar el problema de los pasados errores
Sin aplicar del cariño los índices correctores
Sin ver en el horizonte aquella luz que te guíe

Hacia destinos más tiernos, de dureza inexistente
Más proclives al amor que a la amistad pura y dura
Supuestamente aliviados por la pulcritud latente
De aquel caballero andante de reluciente armadura

Recorriendo en su corcel la vasta llanura helada
Al pairo del sentimiento que sobrevuela el paisaje
El corcel se ha detenido, le molestan los herrajes
Habrá que darle un respiro al llegar a la hondonada.

Y cuando el ocaso muera como mueren los valientes
Luchando por existir, sin miedo a lo que vendrá
El arnés sobre el caballo el caballero pondrá
Ajustando las correas sobre el pecho aún ardiente

De la bestia noble y blanca, marchando a continuación
Hacia destinos prescritos, hacia ciudades lejanas
Como pronto llegarán para cuando peine canas
Y al animal, poco menos, le darán la extremaunción.

Así será nuestro amor, a un buen caballo subido
Sin tiempo para el asueto, mil millas ha recorrido
Y en el instante presente, cuando toca descansar
No ha encontrado el momento, ni la forma, ni el lugar

Y vaga sin opinión por trochas y por vaguadas
Enamorándose a ciegas de cualquiera que le mire
Bástale con que al oído una brisa le suspire
Se pirra por demostrar que no ha vuelto a las andadas

Y en el ínterin perfecto entre la bruma y la calma
Le ha dado por pensar que las bestias tienen alma
Así pues contrata un guía para llegar al destino
Bajo un cielo decidido a casi rozar los pinos

Del bosque de la ilusión donde habitan los de siempre
Cuatro gatos enfrentados por un poco de dinero
Enamorados de ti, se han vestido con esmero
Esperando que regreses, hacia mitad de Noviembre.

EN AQUEL VIEJO TEATRO

Hay una cierto halo de inquietud en tu mirada lejana
Atisbos de una perenne ilusión largo tiempo retenida
En pos de una circunstancia que proporciona la vida
En relación con el alba, que es la luz de la mañana.

Si Dios quisiera ser hombre y de su Olimpo bajase
Tan sólo debería ser un hecho aislado, un impasse
Entre sus muchos deberes, a los que debe atender
Para que nadie le acuse de usar muy mal el poder

Que tiene en tanto que dios y lo emplee con avaricia
Al igual que el niño apila en sus bolsillos los dulces;
En su pensamiento intuye que serán pura delicia
Pero pueden suponer una carga, a todas luces.

Puede que nunca dejemos de ser los niños que fuimos
Devenidos en adultos viviendo de un modo extraño
Cada instante nos acerca a cumplir un nuevo año
Lejos ya de los amigos que no ha mucho tiempo vimos.

Es eso lo que en tu mirada se refleja y pone fin
A un nuevo día de lucha, marcado por la ilusión
De acudir como solías a ver aquella función
En aquel viejo teatro, llevándote tu cojín

Debido a la escueta levedad del mullido del asiento
Y cuando todo el aforo está en continuo movimiento
Los principales actores dejan de actuar e improvisan
Un libreto diferente, al que nadie supervisa.

El atrezzo del teatro me ha vestido de amante despechado
Y con una espada al cinto, me ha ordenado dar mandobles
A todas las emociones que en la vida me han marcado
Evitando, en lo posible, golpear las partes nobles

Del enemigo invisible, ése que hace tanto daño
Como tormenta fugaz o persistente tornado
Ubicado en un lugar, puede que un poco alejado
Pero que acude a su cita puntual, como cada año

Y maneja los resortes de la vida en su conjunto
Administrando los tiempos con su reloj de pared
A ver pasar los minutos es un juego al que me apunto
En lugar de intentar atravesar un precipicio sin red

En busca de una ventura de dudoso resultado;
Hoy, por ayer, un refugio a tu vera yo he buscado
Me has echado como a un perro de tu casa y de tu lado
Y ya nunca podré saber si en algún momento me has amado.

NO HAY SITIO ENTRE TANTA ESTRELLA

 

Qué se podría decir que nunca antes se había expresado
acerca de una ilusión abocada al fracaso y al olvido
nada, excepto quizá un réquiem si ya hubiese fenecido
todo, si volviésemos a recorrer aquel camino andado.

Porque al final del sendero está el refugio y en él la paz
arropada por el flujo constante de miles de baladas
en una música celestial envueltas y siempre encadenadas
a una letra más o menos acorde, puede ser que falaz

pero no exenta de ciertos reproches suscritos por la ira
y aireados por el viento del rencor soplando sin cesar
para no dejar que nadie se detenga en su firme caminar
hacia el final del día que muere cuando el sol se retira

y las nubes de algodón rojizo se colocan de lado
para hacer sitio a la luna, que viene en un suspiro
baja de su carroza de la que tira un alazán alado
y enseguida aparece en el horizonte, como un tiro

golpeando a diestro y siniestro con sus rayos inmunes
a la crítica, a salvo de rencores, hechos de fantasía
y traspasando el oscuro manto de la noche más fría
acaba por iluminar para siempre los lugares comunes

por los que la ilusión de los amantes pasea o se detiene
según las circunstancias del terreno, no apto para andar
pero si para alimentar al viejo árbol traído de ultramar
cuyas raíces el áspero suelo a duras penas sostiene.

Qué se puede decir del caminante que no resulte raro
si no es que parte de su tiempo lo pasará encantado
de formar parte de un mundo algo soliviantado
o que alguna de sus hazañas se hicieron con descaro

para evitar tal vez verse envuelto en enredos de alcoba
mucho más atrayentes cuantos más detalles conocemos
ahora todo puede consistir en saber si un día nos veremos
o por el contrario el viejo árbol del cual se saca la caoba

recogerá nuestra despedida tatuada sobre su gris corteza
sembrada del musgo de los tiempos y sucia por el paso
de tantos animales, que no pudieron minar su fortaleza
pero que a su ego vegetal sin duda le dieron un repaso.

Qué te puedo decir que sea original siquiera inteligente
tal vez mejor callar si no fuese porque ése no es mi fuerte
a veces me aturullo si debo de hablar en presencia de gente
pero aún así reconozco que al conocerte, yo tuve mucha suerte.

NO ES TIEMPO DE ILUSIONES

 

Alguna vez me hallo entre la disyuntiva de olvidar
y la perenne sensación de miedo a lo desconocido;
a veces peco de prudente, llego a sentirme cohibido
cuando en realidad tan sólo se me pide continuar

con la empresa que empecé cuando era joven y el deseo
de amar se imponía sobre cualquier otro concepto ideado
por mentes tan proclives a la reflexión, que daban de lado,
arrojándola al mar de la indiferencia, como al pobre Perseo,

a la profunda inquietud que domina los corazones solitarios
heridos por la flecha de un Cupido que no sabe de enigmas
a no ser que hayan sido provocados por él mismo, estigmas
tatuados sobre la piel desnuda del ausente, viejos idearios

englobando soliloquios amables que calan como lluvia fina
y provocan un rictus de nostalgia, cuando las nubes se diluyen
una vez abandonada su carga de agua, liquido vital que fluye
haciéndolo con tal enorme densidad que parece una cortina.

En otras ocasiones me entran las prisas y echo a correr despavorido
tapando con la premura la calma de otros tiempos, tan lejanos
como el sol del mar o la luna de la tierra o el cielo del océano
y no paro de andar hasta que no veo el horizonte de un rojo colorido

dejando paso a la luz tenue de la estrella más lejana que se puede ver
en un cielo sin nubes, por todos aquellos que no tienen nada que hacer
y pasean su vista, sin descanso ni odio, por todos los matices de colores
provistos por el arco iris aparecido tras la lluvia, y que trae sinsabores

a casi todos los que no llevan paraguas, que son muchos a veces
aunque en otras tantas ocasiones encontramos personas previsoras
saliendo de casa en perfecto estado de revista, a cualquier hora
que pasean bajo el agua deleitándose con ella al igual que los peces.

Hay en los hombres una cierta voluntad de ser vistos en buen compañía
y en el exilio donde habita el perdón nadie quiere estar mas de una hora
es tiempo de ilusiones, así que se apresuran a retomar la ruta sin demora
tratando de llegar a destino en menos tiempo en el que un gallo cantaría

lo cual no quiere decir que desprecien a quien adolece de hermosura
es sólo que prefieren la belleza, algo consustancial al alma humana
no hay nada que objetar siempre que al asomarse un día a la ventana
dejen de mirar con lascivia a las jovencitas y busquen las maduras

porque en la madurez está casi todo el poso de la vida concentrado
y pasa la juventud, en cuanto las arrugas llegan para quedarse
seguro que habrá entonces alguna galería por la cual asomarse
para gritar al mundo que ahora que eres viejo, el amor te ha olvidado.-

NO HAY NADA COMO LA HISTORIA

 

Hay algo que me impide amarte, y está en el ambiente
Pero al no dar con ello, tal vez deba buscarlo nuevamente,
Aunque nunca lo encuentre, al menos lo habré intentado
No pasaré a la historia, cruel a veces, como el rey pasmado

Si es cierto que el amor mueve los corazones como el viento
Que cambiándolas de sitio hace volar las hojas caídas en otoño,
Apilando unas cuantas en la acera, y siempre en movimiento
Haciendo temblar incluso del imponente árbol los retoños

No es menos cierto que sin amor, la vida no es posible
Al igual que es imposible sobrevivir en el planeta Marte
Y el cariño, para que funcione, siempre ha de estar visible
O de otra manera la persona amada podría abandonarte.

Volvamos a pensar en aquello que no me deja vivir
El pensamiento que ocupa mis noches de desvelo
El hecho cierto de no saber ni siquiera decir
Por qué es el llanto y a qué viene este duelo.

Y entonces tal vez podamos hablar sin ataduras
y si lográsemos llegar a algún tipo de acuerdo,
no se podrá decir que lo nuestro ha sido una locura
al menos yo en este sentido me considero cuerdo.

Pero no me voy a detener en esta encrucijada;
no sin antes mirar la brújula que rige mi destino
es preciso hacer durante el viaje una sola parada
y caminar sin hacer un receso resulta un desatino

y cuando la meta esté a mi alcance, cuando la vea
sabré porqué he venido hasta ti desde tan lejos
a veces el premio de la vida es tan solo una pedrea
en otras ocasiones es de todos los males fiel reflejo

y como no estamos aquí para únicamente oír canciones
déjame que recite algunos versos, salpicados de fallos
alguna vez te tuve presente en mis escasas oraciones
y ahora espero no ser juzgado sólo por lo que callo

pues te puedo decir que había puesto en la vieja balanza
en uno de los platillos todo mi amor por ti, eterno e irreal
en el otro las veces que sobre el tema hiciste alguna chanza
y el resultado era bastante equilibrado, tal vez para mi mal

pero la luz rosada de la luna de invierno se alió con mi pena
formando un conjunto de ilusiones y versos, sin mucha cohesión
no sé que tramarás para el futuro incierto, tal vez una condena
pero puedo jurarte que cuando no te veo, no siento el corazón.-

CUANDO EL AIRE SE HAGA VIENTO

 

Son vientos de soledad soplando en la lejanía
aullando como los lobos cuando persiguen la presa
nada temen, nada sueñan, a nadie dan pleitesía
y casi nunca perciben la importancia de la empresa

se rigen por unas leyes cuando menos algo extrañas
surgidas, como los males, del centro de las entrañas
y cuidan de los demás cuando la vida se extingue
el blasón de su cariño es algo que los distingue

no son pioneros de nada ni nunca llegan primero
antes bien, son algo lentos y ése es su peor defecto
digamos en su descargo que nunca nadie es perfecto
aunque haya quien conduce su existencia con esmero

a pesar de lo aburrido de hacer en cada momento
lo correcto, lo legal, lo fetén, lo equivalente
a una cierta confusión provocada por la lente
negra de melancolía, cayendo sobre el cemento

de la calle recorrida por agua sucia y regueros
de líquidos tan dispares como el huevo y la castaña
puedes salir de paseo, pero no esperes senderos
de satén, donde tus pies ni se oyen, ni se dañan

antes bien te encontrarás con caminantes sinceros
diciéndote la verdad, a su nombre haciendo gala
puedes intentar parar, pero si eres buen viajero
debes evitar la forma de correr haciendo cábalas

sobre si hay otra forma de viajar o si las aves
se pasean por el cielo impulsadas por los vientos
sea cierto aquello o no, siempre están en movimiento
y la conclusión mas probable es que nadie se lo sabe

pero vuelan y son libres, al contrario que nosotros
presos de una laxitud no exenta de compromisos
de repente nos ha dado por dejar de ser sumisos
librándonos de la culpa, y culpando siempre a otros

pero allá en la lejanía como viniendo de lejos
hay una vieja ignorante sin parar de dar consejos
su reputación es mala pero rehúsa marcharse
se diría, cosa lógica, que vino para quedarse

ahora el viento en soledad mece sus ralos cabellos
y despierta, de otros tiempos, aventuras y destellos
no será muy agraciada pero piensa en los demás
y los dueños de sus recuerdos no lo olvidarán jamás.-

HACIA EL FINAL DEL INVIERNO (1)

 

Para que nada te falte, ayer me dio por comprar 
en un tienda cercana, que no cierra a mediodía
un poquito de ternura, en papel de fantasía
y un kilito de amor libre, que se debe cocinar

como plato principal, en el fuego del deseo, 
y de postre, como siempre, nos comeremos a besos
dejando para el café las caricias a porreo 
abrazados con pasión y gritando como posesos.

Nunca he podido ofrecerte todo aquello que mereces
y la vida se ha esfumado tratando de conseguirte
un lugar en este mundo donde nadie pueda herirte
lejos de los malos rollos pues es allí donde perece

la prístina educación que proporciona el colegio
de monjitas veladoras de tu cuerpo y de tu fe
sin dar una mala nota, ni siquiera un mal arpegio
sin poder ir nunca sola, aunque fuese a tomar café. 

Puestos a reconocer el fracaso a grandes rasgos
se podría concluir que nunca estuve a tu altura
y decir, sin sonrojarme, que sin ti yo nada valgo
y que ni a carboncillo puedo copiar tu hermosura

hecha de malversaciones de la luz de las estrellas
de jirones de tormentas abatidas por los vientos
a lomos de una ilusión que viaja como centella
sobre una lluvia de nubes en continuo movimiento.

No sé que es lo que pasó cuando llegaste a mi vera
tan sólo sé que era Abril y era justo en primavera
con tus vestidos floridos, a juego con la estación
me dejaste sin aliento, casi me me mató un camión

pero aquí estoy de nuevo dispuesto a ver como late
mi corazón por tus besos, de los que nunca me canso
equivalen a tomar miel, o a probar el chocolate
tal vez sea como amar, sin sentido y sin descanso.

Y en el jardín de la tierra que se rinde a nuestra vida
hay un puzzle de jazmines mezclados con otras flores
cuyo olor rejuvenece todo aquello que decores
al albor de una ilusión largo tiempo retenida

sin más alcance que un sueño que solo dura una noche
y a la mañana siguiente la luz en su plenitud
despierta en el interior de los hombres un alud
de ciertas bajas pasiones que suponen un derroche

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HACIA EL FINAL DEL INVIERNO (2)

 

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de ilusiones zaheridas por una especie de mal
dejando como una estela lo mismo que un animal
que marca su territorio antes de que a algún listillo
le dé por reivindicar su propiedad, en plan pillo.-

Sin más armas que el amor sin más deseo que éste
he vuelto para quedarme a tu vera, si es posible
ahora no me rechaces, no seas tan insensible
como ese huraño viento que sopla del noroeste

y se lleva la ilusión de un lado a otro del mundo
enterrando simpatías allá en lo más profundo
de la sima que han forjado mis lágrimas derramadas
en pos de una sinrazón, esperando una llamada

de tu parte, que no hubo, pero si la hubiese habido
no estaríamos ahora, tan lejos, tan divididos
antes bien, la soledad sólo sería un recuerdo
y la ilusión por vivir me hubiese vuelto cuerdo.

Y aunque sin estar loco no pienso sensatamente
ni logro alcanzar la paz aunque estás cerca de mí
tan solo puedo afirmar que te querré eternamente
incluso en la tesitura de nunca ser para ti

un árbol donde apoyarte, un nido donde esconderte
cuando el halcón peregrine en torno a tus aposentos
con mi manto te cubriré para que no pueda verte
aunque su aguda mirada no se desvíe un momento

del objetivo marcado que no es otro que tu amor
puestos a luchar por ti, que más me da el enemigo
hoy está en contra de mí, aquel que un día era amigo
y se nos ha roto el cielo, sólo queda el resquemor

al cual se nos ha abocado por tu perfidia, quizás
o tal vez por mi inconsistencia, eso nunca se sabrá
pero en el fiel de la balanza si ponemos lo vivido
incluso puede que todo no se haya carcomido

por la termita del tiempo que horada los corazones
haciéndoles un agujero por donde escapa la paz
no hace aún tanto tiempo incluso yo era capaz
de lograr que me quisieras inundando de razones

tu pertinaz resistencia a una relación estable
a música del amor, de una armonía notable;
un día te voy a amar, otro día puedo hablarte
y quizá te haré llorar, para que nada te falte.-

NUNCA DEBIMOS ABRIR ÉSA VENTANA

En cuanto vuelva otra vez a ser Enero, y los días
otrora lánguidos y cortos se alarguen unas horas
y vuelvan a abrirse, perezosas, las viejas celosías
entonces habrá llegado el momento, sin demoras

de recopilar cuantos recuerdos hayan quedado vivos
tras haber hecho una limpieza a fondo de las neuronas
y pensando en si no habremos sido un poco primitivos
no volveremos a preparar para nadie la cruel encerrona

que nos había servido para seguir junto a la persona amada
haciéndole chantaje, del tipo de dónde vas a estar mejor
guardando el amor como se guarda la ropa entre alcanfor
sin arriesgar nunca una caricia, y sin ofrecer tampoco nada.

Para el que nada tiene, todo le parece incluso demasiado;
ve medio llena la botella que todo el mundo reconoce vacía
se jacta de no haber sido nunca por ninguna mujer abandonado
y convierte el dolor, si lo hay, en una especie de falaz alegría.

Al contrario, aquellos que lo tienen todo y no se percatan
de que a su alrededor la gente sufre todo tipo de penas
no hacen sino tejer una tela de araña que sin duda te ata
mucho más fuerte que lo pudiese hacer cualquier cadena.

Y conste que son más numerosos los segundos,
porque de gente rica siempre está lleno el mundo
y en su afán de dilapidar sus enormes fortunas
que hasta el final de sus días, llega desde la cuna

no paran de ofrecer a elegantes mujeres una vida feliz
sin estar muy convencidos de que al menos son hermosas
el amor para bien o para mal todavía se basa en otras cosas
pero no permite, so pena de matarlo sin remedio, ni un desliz

y se van de crucero por el mundo, sin saber qué es la popa
ya se encargará el viejo capitán de llegar a buen puerto
pues se trata tan sólo de disfrutar del viento, a mar abierto
y no olvidarse nunca para bajar a cenar, el cambiarse de ropa.

Si yo fuese el viejo capitán y tú subieses algún día en mi nave
nada me detendría, ni los vientos alisios, ni la vil tempestad
que al rugir hace aflorar quién es un marinero de verdad
porque es entonces cuando la tripulación aporta lo que sabe

y trataría de llevarte sana y salva a destino, un poco despeinada
eso sí, pues no se pueden pedir milagros a quien no cree en Dios
pero lo que no haría nunca, nunca, es retenerte atada o engañada
pues antes de mentir a quien se ama, es mucho mejor decirle adiós.-

PENAS QUE AL VIENTO ATORMENTAN (1)

 

 

 

 

 

Ahora somos ciegos, cuando ha tiempo anduvimos
atentos a cualquier estímulo por pequeño que fuese;
ojo avizor a señales ocultas, a quienquiera que hiciese
en cualquier esquina olvidada, una especie de mimo

y perdimos la fe en la raza humana, cada vez más procaz
y los hombres se creyeron dioses en más de una ocasión
tan solo para darse cuenta luego que nadie sería capaz
de tocar ni siquiera un retazo de melodía en un acordeón

con el fuelle rajado, con todas sus teclas remendadas
encoladas por la pátina infinita del más cruel olvido
y por el uso frecuente del mismo, su nácar renegrido
incapaz por lo expuesto de establecer las coordenadas

que llevan a buen puerto, ése en el que la distancia
no se cuenta en kilómetros, sino en millas marinas
y cada paseante intenta arrimar el ascua a su sardina
mientras los próceres pasean orgullosos su elegancia.

Como se puede ver, hoy no es un día especial para los versos
y escribo solamente porque el tiempo que se pierde, no regresa
antes bien, se escabulle entre los pliegues sin fin del universo
al cual debemos de rendir pleitesía, porque el mundo progresa

en la misma proporción que el viento despoja de sus hojas
tanto al árbol frondoso como al incipiente arbolito en la colina
cuyas raíces son capaces de atarlo a la tierra, pese a ser finas
pero cuyo follaje no resiste el empuje del viento, si se enoja.

Tal vez prefieras ser un árbol, pero déjame que yo sea el arbusto
cuyas ramas rozan la tierra, aprovechando el agua torpemente
buscando entre la sal su sustento, y poder ser un día bien robusto
aunque seguramente nadie lo irá a buscar para ser la simiente

de otro proyecto de bosque como aquel en que un día
nos dijimos adiós, hartos ya del follaje que ocultaba
la luz de ése sol que a ambos tanta falta nos hacía
que cada vez que la Luna aparecía, tú llorabas.

Y llegó un día en el que el sol se ocultó para siempre jamás
y las plañideras tuvieron que desempolvar sus trajes de faena
y lloraron sin parar desde el amanecer hasta la Luna llena
y al finalizar se fueron a casa sin una sola lágrima una vez mas

pero volvieron al tiempo, porque el llanto, aunque parece eterno
es perecedero, sobre todo cuando se gime tan sólo por encargo
dolerá menos si la pena se compensa con dinero y sin embargo
hay algo en la forma de llorar de éstas mujeres que es tan tierno

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